Categoria: Arte

QUEIXA EXISTÊNCIAL DE UMA SOCIEDADE INCERTA

(Parto do Abismo nas Sombras do Modernismo)

 

Não é o grito agudo, claro, definido,

É um quebrar de ânforas no silêncio,

Um tumulto surdo, um ruído

De um mundo grávido de um tempo sem senso.

 

A sociedade, uma madre em contrações desencontradas,

Arqueja sob a pressão de um feto de névoa,

Não pare um futuro, mas dores emprestadas,

Um parto de sombras que a si mesma nega.

 

Qual é a queixa da alma coletiva, sem causa aparente?

É a náusea do vazio, o luto por um Deus que não morreu,

Mas que se perdeu na torrente

De um amanhã que se prometeu… e não nasceu.

 

São dores de parto de um ser ainda informe,

Uma gestação de ferro, fogo e algoritmo,

O útero do tempo à beira de um deforme

Nascido que não é neto, nem é legítimo.

 

A placenta é de écran, o cordão é de fibra ótica,

A luz que nos guia é um fluxo de ansiedade.

A nova maneira de ser, criança caótica,

Não traz o leite quente da humanidade.

 

Traz o frio do silício, a promessa de um paraíso estéril,

O abraço de um algoritmo, vasto e distante.

É um parto criativo, sim, mas de um ser tão sério

Que confunde a sua alma com um software errante.

 

Por isso a queixa ecoa, cega e obstinada,

Não contra a fome ou a guerra, males de outrora,

Mas contra esta angústia mal desenhada,

Este vazio que à mesa se senta e devora.

 

É o luto pelo Homem que fomos, a agonia

Do rosto que se dissolve no pão da existência.

A nova maneira de estar não é um novo dia,

É a noite iluminada pela própria ausência.

 

E no entanto… há a centelha, a dor que é génese,

Neste abortar de mundos, há um verbo ténue a crescer.

A própria sombra que nos cobre talvez nos revele

Que só criando o abismo o podemos vencer.

 

A queixa é o primeiro hino deste estranho nascimento,

O útero do caos é criativo, ainda que cruel.

Talvez da noite do não-sentido, brilhe um firmamento

Onde a alma, finalmente, encontre o seu papel.

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo

A TRIBUNA DE AR DE BRUXELAS

Dizia-se que na Cidade da Névoa os oradores não tinham pés. Caminhavam sobre o ar, não como santos, mas como marionetas sustentadas por cordas invisíveis. Chamavam-se a si mesmos Corifeus do Amanhã e, em todas as ocasiões, repetiam discursos tão bem polidos que já não tinham rosto, apenas brilho.

Nas praças, os cidadãos viam folhas verdes caindo dos palácios elevados. Eram belas, frescas, e diziam ser fruto de grandes plantações. Mas ninguém encontrava as árvores. “A colheita está garantida!”, proclamavam os corifeus. O povo aplaudia, embora não se lembrasse de ter semeado nada.

No alto, os oradores vestiam mantos de valores e fatos engravatados que ondulavam como bandeiras. Não traziam fardas, o seu uniforme era o dogma, programa. E, em vez de luz, brandiam verdades afiadas como lanças, que lançavam ao vento para que o vento as trouxesse de volta, intactas.

Diziam agir pelo futuro, mas bebiam apenas do passado, um passado que, nas suas bocas, se disfarçava de novidade científica. Semeavam joio nos campos invisíveis e, quando a fome vinha, alimentavam-se de pães que ninguém sabia de onde vinham, mas que tinham o sabor amargo da consciência perdida.

Um velho da cidade, que todos apelidavam de Guardador de Memórias, aproximou-se certo dia e perguntou:

– E se deixassem cair a lança e pegassem na enxada?

Riram. O riso deles tinha o som seco de galhos mortos.

Com o tempo, o povo começou a reparar que a democracia, que antes era altar e espelho, se tornara um escudo que cegava quem o erguia. E, nas noites mais silenciosas, alguns juravam ouvir o canto do cuco, o pássaro que deposita o ovo no ninho alheio e segue viagem.

Foi então que, sem aviso, a névoa começou a rarear. O chão voltou a ser visível. E muitos descobriram que os corifeus, afinal, tinham pés, mas estavam sujos de lama.

Nessa manhã, não houve folhas a cair. Nem pão a repartir. Apenas a terra nua, esperando quem tivesse coragem de plantar.

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo

DANÇA NA FEIRA / TANZ AUF DEM MARKT

O dia canta um som de feira e árvores,

Der Tag klingt nach Markt und Bäumen,

e no rumor, um apelo, um regresso a ti.

und im Raunen, ein Ruf, zurück zu dir.

O silêncio é um copo tão fundo e liso

Die Stille ist ein Glas, so tief, so eben,

que bebo o eco da capela dentro de mim.

darin trinke ich das Echo der Kapelle in mir.

 

 

E sem pensar, levado por esse canto,

Unbedacht, geführt von diesem Gesang,

abraço a sombra que dança ao meu lado.

umarm’ ich den Schatten, der an meiner Seite tanzt.

Gesto que foi colheita, não quebranto,

Eine Geste der Ernte, kein Zwang,

um passo de um baile já há muito ensaiado.

ein Schritt aus einem längst geprobten Tanz.

 

 

O sol delira. E nos óculos escuros

Die Sonne taumelt. In den dunklen Gläsern

da donzela, um sorriso doce e leve, acende.

des Mädchens zündet ein süßes, leichtes Lächeln.

E o brilho das suas formas, puras,

Und das Leuchten ihrer klaren Formen

numa onda de luz, a mim chega e entende.

erreicht mich in einer Welle von Licht, versteht mich.

 

 

A gravidade dos óculos da donzela

Die Schwere der Brille des Mädchens

foge de um sorriso meu, largo e solar,

entweicht meinem weiten, sonnigen Lachen,

que lhe fala de fibras fortes, e nela

das von starken Fasern spricht und in ihr

faz brotar um desejo de se deixar levar.

erblüht das Verlangen, sich tragen zu lassen.

 

 

E então a troca, o passo súbito, o absurdo,

Dann der Tausch, der plötzliche Schritt, das Absurde,

o riso que é um lance, um jogo igualitário.

das Lachen – ein Wurf, ein Spiel unter Gleichen.

Fica um brilho no ar, um ritmo surdo,

Ein Glanz bleibt in der Luft, ein leiser Rhythmus,

o compasso partido de um só itinerário.

der gebrochene Takt eines einzigen Weges.

 

 

Dois corações, agora sócios no mesmo verso,

Zwei Herzen nun Partner im selben Vers,

numa dança que o Eros tece, fina e sem par,

in einem Tanz, den Eros spinnt – fein, unvergleichlich,

onde o que é dela em mim encontra o inverso,

wo ihres in mir sein Gegenteil findet,

e o que é meu nela se faz dançar.

und meines in ihr sich zum Tanz entfaltet.

 

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo

Elegia dos Muros

(Lágrimas do tempo entre Gaza e Jerusalém)

Entre muralhas arde o sol ferido,
no pó da história o sangue se derrama;
Gaza e Israel, dois rios divididos,
se buscam sempre, mas no meio a mesma chama.

Mãos são raízes presas na penumbra,
olhos, espelhos de uma dor partida;
o tempo curva o peso da lembrança,
mas não detém a marcha desta vida.

Israel cerca o fogo da negação,
Gaza ressoa em gritos sem perdão;
o povo, sempre o povo, se consome,
prisioneiro de mapas e de nome.

Se a voz nascesse pura e sem barreira,
se o olhar fosse ponte verdadeira,
flores murchariam no concreto frio,
e a história seria apenas o rio.

Mas o destino é férreo, colonial,
forja alianças no silêncio hostil,
traça nos céus constelações de exílio,
marca na carne o peso desleal.

E no entanto, no meio de pó e chama,
surge um fio de luz que nunca inflama:
vida que insiste em dançar no abismo,
chama que arde contra o fatalismo.

Talvez um dia os povos, não os mapas,
ergam seus cantos contra as frias capas;
talvez com lágrimas, mãos e memórias
reergam vivos o destino e as histórias.

Por fim a dor grávida de dois povos,
em tempos de respiração mais livre,
rasgada na racha cruel da dor,
trará à luz o amor que sempre vive.

E então o ódio murchará, cansado,
como flor que resiste ao duro concreto;
e a história, por um instante suspensa,
será apenas o sopro de quem ama.

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo

COM O FADO NA ARAGEM DO MAR

Minha terra, meu eu, já não canta,

voz roubada pelo sal dos adeuses

absorta na marcha lenta das sombras

que se desfazem em névoa e silêncio.

 

Perde-se na onda de um amanhecer pálido,

onde o sol, doente de exílio,

se dissolve em pranto sobre as águas.

Olha para um céu feito de espelhos quebrados,

cada fragmento, um mapa de um porto perdido,

canto de sereia afogado no tempo.

 

Meu eu, tecido de mar e vento,

véu de luto sobre o peito do mundo

esvai-se na espuma da onda,

leito frio onde a memória se deita

e sonha com o fogo que outrora a aquecia.

 

Tanta procura! Chama extinta na brisa,

farol apagado pelo ruir do mar,

que canta, em segredo, a litania das marés:

Vem, sente o abraço da solidão,

este sal que cicatriza a alma,

este infinito estelar que nos veste de eternidade.

 

E eu, náufrago de mim mesmo,

alongo a mão na voz do mar,

frágil barco de palavras à deriva

enquanto o fado, na aragem,

me ensina a morrer e renascer.

 

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo