Há quem só veja números, prazos vencidos,
E chame “achaques” aos anos vividos.
Querem as ruas limpas de folhas e de história,
A velhice enclausurada, cinzenta, sem glória.
Sonham com botões de silêncio programado,
No corpo do outro, já por eles assinado.
O Homem, não é coisa, não é número, nem é prazo
Não é processo em pasta de arquivo.
Nem o Incómodo, o Frágil, a Moléstia
Podem ser anexos que atrasam o sistema,
Como quer a branda política da peste
Que higieniza o humano à força de dilema.
Mas a Vida, essa árvore de raiz profunda,
Não cabe nos seus gráficos de segunda.
Arde em febre, em paixão, em ira contida,
Luta corpo e alma, numa última guarida.
E mesmo o tronco fendido, de casca gretada,
Guarda mais humanidade que a sua jornada.
Por isso, escritores, levantem o punho e a pena,
Uma defende a alma, a outra sustém a arena.
Contra a lógica gelada do descarte humano,
Seja o verso um murro, seja o murro um desengano.
Lançai estrofes com fervor e espanto:
Aqui jaz a vossa frieza, oh, gente!
Sobre o calor do nosso sacro canto!”
António CD Justo
Pegadas do Tempo
