O degelo não é uma tragédia; é uma oportunidade geopolítica. Enquanto o Ártico se liquefaz, solidificam-se novos impérios. A corrida não é pelo que se perde, mas pelo que está a ser revelado. Neste conto procuro apresentar a Gronelândia no rescaldo do tratado de Tordesilhas e da reorganização geopolítica!
Naquele verão paradoxal, a Gronelândia era um lugar fora do tempo. O gelo já não se impunha como ameaça, mas como uma reticência vasta e branca, uma grande página gélida onde a História, cansada de se repetir, suspirava por ser reescrita.
Não eram marcianos que ali se reuniam, mas os últimos pretendentes a senhores de um mundo em derretimento. Estavam ali por fadiga. A fadiga das velhas fronteiras, dos mapas caducos, do silêncio que já não conseguia conter o uivo dos cães de trenó nem o crepitar profundo das calotas glaciares a desfazerem-se. Algo antigo, traçado a tinta num tratado esquecido, definhava sob o sol ártico implacável.
E no rescaldo silencioso de Tordesilhas, tudo estava outra vez em aberto.
Reuniram-se ali não por acaso, mas por fadiga.
Donald Trump chegara primeiro, como quem entra numa sala desconhecida tentando parecer dono dela. O vento ártico embaciava-lhe a retórica habitual. Ali, onde não havia plateia nem bolsas a reagir em tempo real, o excesso de palavras tornava-se inútil. Pela primeira vez em décadas, moderou a voz e ouviu mais do que falou.
Putin veio depois, silencioso como um ícone antigo retirado de uma igreja semiabandonada. Não trazia mapas, mas memória viva. A Rússia, pensava ele, sempre fora mais um corpo do que um conceito político e os corpos, quando feridos, lembram-se durante séculos e as cicatrizes não mentem.
Xi Jinping chegou com passos medidos, quase rituais. Para ele, a Gronelândia era menos um território do que um ponto de equilíbrio cósmico: o vazio fértil onde o Tao se revela. Sabia que todo o império que ignora a harmonia entre Céu, Terra e Homem acaba por se devorar a si mesmo, lentamente, mas sem falhar.
Ursula von der Leyen apareceu por último, envolta num casaco de pele sintética demasiado leve para aquele silêncio primordial. Representava uma Europa exausta, saturada de normas, carente de alma mas na procura de norte. A União que ela encarnava sabia regular tudo, exceto o sentido.
Mas o mais inesperado não veio de aviões nem de agendas diplomáticas.
Veio de cima. Veio do ar.
No terceiro dia, quando o sol não se punha nem se erguia, apenas persistia, suspenso como uma dúvida, uma perturbação subtil rasgou o céu. Não era ovni, nem fenómeno meteorológico catalogável. Os esquimós que observavam o encontro à distância, em respeito e silêncio, chamaram-lhe “potestades do ar”: algo que sopra depois da tempestade, quando o mundo já devia estar calmo, mas ainda não aprendeu a sê-lo.
Daquela vibração emergiu uma figura que não caminhava, mas que se lembrava do chão.
Era Nuno Álvares Pereira. Não o general de batalhas esquecidas, mas o homem transfigurado pela consciência de que defender não é conquistar, é guardar o que permite ao outro existir. Não empunhava espada. Trazia apenas um silêncio espesso, quase litúrgico, que caiu sobre todos como neve que nunca derrete.
E sem mover os lábios, disse:
“As fronteiras não são linhas. São responsabilidades.”
Trump franziu o sobrolho. Putin inclinou ligeiramente a cabeça. Xi fechou os olhos. Ursula sentiu, pela primeira vez em anos, vergonha sem humilhação.
Então surgiu Vasco da Gama, não como herói de epopeia, mas como navegador que aprendera, tarde demais, que os mares não pertencem a quem os atravessa. Trazia consigo a sombra do Tratado de Tordesilhas, aquela régua metafísica com que a Europa, em nome da cristandade e do ouro, dividira o mundo como quem corta pão sem perguntar se alguém tinha fome. Foi então que Vasco da Gama confessou:
“Dividimos o mundo segundo o espírito do nosso tempo. Mas esquecemo-nos de perguntar ao tempo se ele queria ser dividido.”
A Gronelândia, esse território que ninguém verdadeiramente desejara até ao degelo do século XXI, tornava-se agora espelho. Ali estavam reunidas as potências do mundo em processo de se tornar multipolar, não para negociar mercados, mas para enfrentar uma pergunta antiga e sempre adiada:
Para que serve o poder quando já não há sentido?
Nuno Álvares avançou um passo sem o gelo ceder e disse.
“A Europa perdeu-se quando confundiu universalismo com superioridade. E perdeu-se outra vez quando chamou “valores” àquilo que eram apenas interesses protegidos por armas. Em vez de repensar os seus ideais expressos já em Carlos Magno, como nós fazíamos, quer transformar o caminho tortuoso do colonialismo económico em colonialismo mental”.
Ursula, de olhar cínico, tentou responder com dados, tratados, estatísticas. Mas nenhuma tabela resiste ao olhar de quem atravessou a História sem a violar.
Então Nuno Álvares levantou a mão e recordou:
“A Rússia não é inimiga natural da Europa. É a sua irmã gémea, separada no nascimento, mas portadora da mesma dor religiosa e metafísica: a procura de identidade entre o Oriente e o Ocidente.”
Putin respirou fundo, como se no erguer do seu peito toda a Rússia respirasse. Não era absolvição o que ouvia, mas reconhecimento, algo mais raro.
Xi falou então, com voz baixa:
“Quando a Europa destruiu as pontes com o mundo, acreditou estar a defender valores. Na verdade, estava a defender o medo de deixar de ser centro.”
Trump, inquieto, murmurou algo sobre negócios. Mas até ele percebia: ali não se tratava de ganhar, mas de entrar em compromissos com a velha Europa porque o beneficia riam.
A Gronelândia revelou-se então não como território estratégico, mas como apelo e chamamento ao compromisso, à honra e à justiça. Gronelândia sentia-se como o lugar onde a humanidade podia decidir se continuaria a repetir Tordesilhas, agora em nome da segurança, da democracia e do crescimento, ou se ousaria algo mais difícil: uma cultura da paz como interesse racional e humano perto do modelo do cristianismo católico.
Nuno Álvares, com um tom que não impunha nem cedia, mas antes acolhia, disse apenas:
“A paz não é ausência de conflito. É a coragem de transformar o julgar em compreender.”
As palavras não pediam resposta. Caíram como se fossem palavras de boa-noite, não no sentido da despedida, mas no da suspensão. Soaram mais como convite ao silêncio do que como argumento para réplica. E, estranhamente, todos o compreenderam.
Não houve debate. Não houve contra-argumentos. Houve apenas um assentimento interior, quase involuntário.
Retiraram-se então, cada um para o seu espaço de descanso, como quem aceita que há noites que pensam por nós. O gelo exterior refletia um gelo mais subtil, interior, que começava a derreter-se. Nenhum deles dormiu profundamente. Todos ficaram com a mesma inquietação, com a pulga atrás da orelha de que algo tinha de mudar. Não nos mapas, nem tanto nos tratados, mas na consciência.
Na Gronelândia, a noite não escurece porque o sol não dorme.
A luz persiste como uma pergunta sem resposta, obrigando a alma a fechar os olhos para poder ver.
Trump
Donald Trump permaneceu acordado mais tempo do que gostaria de admitir. O silêncio incomodava-o. Não havia aplausos, nem ecrãs, nem bolsas a reagir. Apenas o som distante do gelo a estalar, como contratos antigos a quebrar-se sem renegociação possível.
Pensou nos soldados europeus que tinham sido discretamente enviados dias antes, com a missão pouco gloriosa de “ladrarem um pouco”, sinalizar presença, mostrar dentes. Sorriu de lado ao recordar a informação recebida horas antes de que tinham ladrado uma única vez e ao ouvir o eco da própria insignificância, enfiaram o rabo entre as pernas e regressaram de imediato a casa.
Murmurou sorrindo para si:
“Muito latido, pouca ação; muita hipocrisia, moeda corrente na União Europeia”
Mas o sorriso morreu rápido. Pela primeira vez, sentiu algo próximo do desconforto moral: e se o mundo já não respondesse nem a dentes nem a dólares?
Não gostava de filosofia, mas aquela frase de Nuno Álvares insistia como slogan impossível de vender:
“transformar o julgar em compreender.”
E pensou:
“Compreender não rende.”
Mas no fundo da noite algo respondeu: “julgar sem compreender já não rende nada, pois até os europeus se estão a votar agora para Putin e tudo por minha obra, talvez também eu tenha que mudar e dar-lhe a mão para que fiquem do meu lado a comer do mesmo chão”
Putin
Putin dormiu pouco, como sempre. Acordou antes do relógio, como quem foi treinado para vigiar até os próprios sonhos. Olhou para o teto branco e lembrou-se da Rússia como se lembra de uma mãe severa que se ama sem ilusões.
A Gronelândia parecia-lhe estranhamente familiar, não pela paisagem, mas pelo sentimento de margem. A Rússia sempre fora margem e centro ao mesmo tempo, ponte e muro, de ser Europa ferida e Ásia incompreendida.
Pensou nas palavras de Nuno Álvares quando disse que defender não é expandir.
“Foi isso que esquecemos”, reconheceu sem o formular em voz alta.
Defender a identidade não exige negar a do outro. Mas o mundo só aprendera a linguagem da força e a Rússia, cercada, falara essa língua melhor do que ninguém.
Naquela noite, porém, algo o inquietava: e se a verdadeira derrota não fosse territorial, mas moral? Se ela não fosse fraqueza, mas perda de sentido.
Xi Jinping
Xi Jinping meditava sentado, imóvel, enquanto o sol oblíquo atravessava a janela. Para ele, a noite era apenas uma mudança de ritmo, não de essência.
Pensava na harmonia, não como ideal romântico, mas como condição de sobrevivência. Todo o sistema que perde o equilíbrio interno tenta compensar com controle externo. Era uma lei antiga, anterior ao marxismo, anterior ao confucionismo político.
A Gronelândia surgia-lhe como símbolo perfeito do excesso ocidental! Só agora interessava, quando começava a derreter. Só agora era estratégica, porque já estava ferida.
Ouviu passos no corredor. Trump e Putin trocaram uma frase curta, quase cúmplice, sobre os soldados europeus já regressados. Um riso seco, breve, atravessou o silêncio. Xi não riu. Apenas pensou:
“De facto, quando o poder se torna teatro, perde a autoridade; esta Europa parece só merecer compaixão.”
E nesse ponto, sentiu como que um calafrio que corria por todo o seu corpo; sentia algo raro: uma possível convergência. E se a Europa recuperasse o bom senso e seguisse um natural desejo que seria de unir a vontade política à natural união geográfica?
Úrsula
Úrsula von der Leyen dormiu mal e sonhou intensamente.
No sonho, encontrava-se numa igreja sem paredes. O altar era o mundo. E diante dela estava Hans Küng, não como teólogo famoso, mas como homem cansado de ser ignorado.
Com suavidade implacável começou por dizer:
“Confundiram valores com instrumentos. A ética não é propriedade de nenhum bloco. É condição de humanidade.”
Ursula tentou responder com tratados, com regulamentos, com cláusulas. Mas cada palavra transformava-se em papel molhado antes de chegar aos lábios.
E Küng continuou:
“A Igreja errou quando quis governar. Mas a política erra quando rejeita qualquer instância moral que não a controle.”
Ela sentiu algo próximo do medo e perguntou com suor no rosto:
“E nós? A Europa?”
Küng olhou-a longamente.
“A Europa será irrelevante se continuar a falar de dignidade humana enquanto a subcontrata.”
Antes de desaparecer, deixou-lhe uma última frase, quase um cochicho:
“Sem uma ética mundial, a vossa ordem será apenas uma técnica de dominação educada.”
Úrsula acordou sobressaltada. Pela primeira vez em muitos anos, não pensou em comunicação estratégica. Pensou em consciência e ela pesava!
Quando a manhã chegou, clara, quase irreal sob a luz contínua do Norte, foram-se reunindo novamente na sala de encontro. Na atmosfera respirava-se algo que era diferente. Não sabiam ainda o quê. Mas a noite tinha feito o seu trabalho. Já não estavam apenas exaustos. Estavam disponíveis. E assim, sem o saberem plenamente, tinham atravessado o limiar invisível; passaram do jogo do poder para a pergunta ética.
A Gronelândia prosseguia silenciosa, mas o gelo continuava a estalar.
Afinal, agora, já não era apenas o clima que mudava.
Longe do barulho das declarações públicas, das câmaras e das narrativas pré-fabricadas, tinham finalmente começado a reconhecer aquilo que até então apenas intuíram: a verdadeira crise europeia e mundial, não era económica nem militar. Era mais funda, mais perigosa porque invisível.
A crise europeia era antropológica, era humana.
Um sistema que perdera o humano já não sabia reconhecer-se a si mesmo. Um mundo que falava obsessivamente de valores já não sabia dizer porquê. Um poder que se legitimava por normas perdera a capacidade de escutar consciências.
Foi então que a Gronelândia começou a revelar-se.
Não era neutra, apenas parecia sê-lo aos olhos de quem ainda acreditava que a geografia é muda. Mas ali, onde o gelo milenar começava a ceder, emergia uma verdade antiga, esquecida desde que o mundo se tornara demasiado rápido para escutar os seus próprios ritmos: quando os pólos se movem, também os valores se deslocam.
Naquela noite suspensa, tinham compreendido algo desconfortável: não estavam ali reunidos por vocação, por visão ou por grandeza histórica. Estavam ali por esgotamento.
O modelo bipolar morrera de rigidez e o multipolar estava a nascer sem alma.
E entre um e outro, a humanidade oscilava perigosamente entre dois extremos igualmente estéreis: o cinismo estratégico, que tudo relativiza em nome do interesse e o moralismo instrumental, que tudo julga sem jamais se julgar a si próprio.
Com o passar das horas as máscaras iam caindo. Já não mostravam apenas dossiers, mas uma atenção diferente, como se algo os tivesse deslocado interiormente durante a passada e memorável noite.
A União Europeia ali presente no corpo de Ursula von der Leyen, trazendo consigo o seu paradoxo mais íntimo começava a compreender que proclamava valores universais enquanto os aplicava seletivamente; falava de direitos humanos e ao mesmo tempo terceirizava a violência; condenava impérios passados enquanto ensaiava, com linguagem técnica, medidas e aparência benevolente, um imperialismo normativo sem transcendência.
A Gronelândia tornava-se, assim, mais do que um território estratégico ou um ponto no tabuleiro global. Tornava-se um confessionário da História, não para absolver, mas para revelar.
E era a partir desse ponto, desse silêncio amadurecido durante a noite, que algo novo podia começar. Não era ainda a política, nem os acordos. Era a pergunta ética sem a qual nenhum mundo pode reorganizar-se.
O retorno dos mortos portadores de sabedoria e não de poder
Quando Nuno Álvares Pereira se manifestou, não como fantasma, mas como consciência histórica activa, o mundo moderno revelou o seu embaraço: já não sabia reconhecer autoridade que não fosse poder.
Então levantando a voz disse:
“Venci batalhas para não precisar de vencer consciências. E retirei-me do mundo quando percebi que a espada começa a corromper mesmo o justo.”
Nuno Álvares não representava Portugal, nem a Cristandade, nem a Europa. Representava algo mais raro: o limite ético do poder legítimo.
Ao seu lado, Vasco da Gama assumia outra função: não a de navegador glorificado, mas a de portador da culpa civilizacional, que de voz embargada disse:
“Levávamos Deus nos lábios e a posse nas cartas náuticas. E confundimos universalidade com autorização divina para dividir o mundo.”
O Tratado de Tordesilhas surgia então como modelo fundador do erro moderno: a crença de que o mundo pode ser organizado e repartido sem consultar os povos, as consciências, os tempos interiores.
A Weltethik como Memória do Futuro
Foi então que o discurso se deslocou, não para a geopolítica, mas para a ética mundial, tal como Hans Küng a sonhara: não uma moral uniforme, não uma religião global, mas um chão ético mínimo sem o qual nenhuma civilização sobrevive.
Xi Jinping reconheceu isso de imediato:
“Na China chamamos-lhe harmonia. No fundo, é o reconhecimento de que nenhum sistema pode absolutizar-se sem se destruir.”
Putin acrescentou:
“A Rússia perdeu-se quando tentou ser império e foi humilhada quando tentou ser apenas Estado. O que nos falta é reconhecimento moral, não submissão.
Trump, um pouco agastado, mas intuitivo, interrompeu:
“Os negócios só funcionam quando existe confiança. E a confiança é moral, não contratual.”
Ursula permaneceu em silêncio. Porque ali se dizia aquilo que Bruxelas evitara dizer durante décadas: sem um horizonte ético comum, a política degenera em tecnocracia coerciva.
A Weltethik não exigia que todos acreditassem no mesmo Deus, mas exigia algo mais difícil:
que todos reconhecessem a soberania moral da pessoa humana, como advoga o cristianismo. Pois a soberania moral não vem do Estado, nem do mercado, nem da ideologia, mas sim da pessoa.
A Igreja purificada e o Poder que não Governa
Foi então introduzido o tema mais delicado: o papel do cristianismo e da Igreja num mundo pós-hegemónico.
Nuno Álvares foi claro:
“A Igreja trai-se sempre que deseja governar. Mas trai o mundo quando abdica de corrigir moralmente o poder secular.”
Nisto Nuno Álvares Pereira apresentou a distinção essencial, tantas vezes esquecida: O poder espiritual não governa, mas também não se cala porque tem de actuar como consciência crítica, não como braço do Estado nem ele pode funcionar como seu rival.
A tradição católica, na sua melhor expressão, sempre soube inculturar-se ao assumir línguas, símbolos, culturas, biótopos humanos diversos, sem anular a consciência individual. De facto, foi assim na patrística, na escolástica e foi assim nas missões quando não se confundiram com colonização. E concretizando Vasco da Gama com voz quebrada, disse:
“A catolicidade não é expansão territorial, é hospitalidade ontológica.”
A Igreja purificada não pede privilégios políticos.
Pede apenas liberdade para lembrar ao poder que ele não é absoluto.
Sem esse corretor moral, o poder secular cai inevitavelmente no cinismo, na violência instrumental e no caos legitimado.
Europa, Rússia e a ferida Gémea
Nuno Álvares constata que a relação Europa-Rússia se tornou o eixo simbólico do encontro e advertiu:
“Vocês são irmãos separados pela mesma ferida. Ambos perderam a alma quando tentaram ser centros exclusivos.”
De facto, a Europa perdera-se no legalismo sem transcendência e a Rússia, no messianismo ferido que oscila entre vítima e império.
Reconciliação não significava submissão nem ingenuidade, mas reconhecimento mútuo de identidade cultural e dignidade histórica.
Quando tudo parecia resolvido ou pelo menos adiado Putin, Trump e Úrsula gesticulavam dizendo palavras que não se entendiam devido ao uivar dos cães.
Vasco da Gama desviou o olhar para o mar congelado como quem reconhece um amigo desfigurado. Nuno Álvares Pereira, de pé ao seu lado, contemplava a cena com a paciência de quem já atravessou batalhas piores que a espada.
Vasco da Gama, sem amargura e em tom de constatação disse:
“Isto não é a Europa que deixámos”.
Nuno Respondeu:
“Não. “Isto é Bruxelas. E Bruxelas, no seu estado atual, não simboliza a Europa, simboliza o seu cansaço.”
Vasco franziu a testa.
“Cansaço?”
Nuno corrigiu:
“Exaustão. Uma Europa saturada de normas, formulários, sanções, mas curiosamente carente de alma, de sentido, até de geografia. Quando a política perde o vínculo ao território vivido, à memória cultural, ao corpo humano concreto, passa a governar abstrações. E as abstrações, quando armadas, tornam-se cruéis.”
Vasco apontou para o horizonte, onde os lobos árticos observavam de longe.
“Até eles parecem perceber melhor o tempo do que os homens do poder.”
Nuno concordou com ponderação:
“Talvez o seu latir não seja contra inimigos, mas contra o vazio de sentido. Os cães esquimós, menos ideológicos e mais atentos aos sinais do vento, intuem o que muitos estrategas ignoram: que as alianças baseadas apenas no medo acabam sempre por implodir. Ali está a NATO, hipertrofiada, a ranger por dentro, à espera de uma razão que já não encontra.”
Vasco então questionou:
“E a Europa? Fragmentada por dentro, a nível social, cultural, espiritual e isolada por fora, por arrogância normativa. Nem sequer se pensa como continente euroasiático antes de se pensar como sistema.”
Nuno de rosto triste anuiu dizendo:
“Exatamente. Abandonou a lei da natureza e a lei da ordem, não no sentido conservador, mas no sentido antropológico, para se fixar quase exclusivamente no poder e na ideologia. E quando o poder deixa de ser corrigido por uma instância moral reconhecida, o homem torna-se lobo do homem. Como se Hobbes tivesse vencido Agostinho… por desistência deste último.”
Vasco cruzou os braços, pensativo:
“Conheci homens que atravessaram oceanos sem bússola, guiados apenas pela estrela e pela fé. Aqui, vejo sistemas que têm mil bússolas e nenhuma estrela.”
Nuno sorriu com ar triste:
“Talvez a nova era exija menos organizações de guerra e mais organizações de paz. Não ingénuas, mas eticamente estruturadas. E aqui, sem retórica, a ética mundial, a Weltethik, não surge como luxo académico, mas como infraestrutura mínima de sobrevivência civilizacional.”
Vasco da Gama insistiu:
“E que fazer para isso?”
Nuno com seriedade:
“Para isso, Bruxelas teria de fazer algo que ainda lhe custa mais do que reformar tratados: deixar de desestabilizar o cristianismo.”
Vasco ergueu uma sobrancelha.
“Restaurá-lo como poder?”
Nuno responde com firmeza e autoridade de quem de cima acompanha em pormenor o que se passa na Europa:
“Não! Nem instrumentalizá-lo. Mas reconhecê-lo como a matriz moral que historicamente permitiu à Europa pensar o Homem para além da tribo, da etnia, do império. Bruxelas continua a tribalizar a Europa, fazendo-a regredir ao velho modelo que ela já tinha superado com a integração dos bárbaros. Sem essa reconciliação com as suas próprias fontes espirituais, criticamente assumidas e não dogmatizadas, a Europa continuará a falar de valores como quem fala de um idioma que já não habita. A Europa ao tornar-se anglo-saxónica negligenciou a latina.”
Vasco olhou para o céu, onde o sol teimava em não se pôr.
“E se não aprenderem?”
Nuno respirou fundo:
“Então, quando até os lobos do Norte compreendem melhor o tempo do que os homens do poder, restará à Europa uma última escolha: continuar a administrar o mundo… ou reaprender a compreendê-lo.”
Ficaram em silêncio. Não o silêncio do desespero, mas o silêncio de quem semeia e sabe que não verá a colheita.
A Gronelândia, paradoxalmente, tornava-se o lugar onde o Norte gelado deixava de ser periferia e passava a ser patamar.
O Chamamento Final
No último dia, quando a “potestade do ar” regressou, mais suave, quase impercetível, Nuno Álvares Pereira deixou a sua última palavra:
“O mundo não precisa de novos tratados. Precisa de homens e mulheres formados de maneira humanista e enciclopédica, capazes de unir ciência, história, ética e compaixão. Quem compreende profundamente, julga menos. E quem julga menos, governa melhor.”
A reunião terminou sem aplausos, sem bandeiras e sem comunicados.
Mas algo tinha sido semeado, não por extraterrestres, mas por homens sábios e de boa vontade.
Ao longe, os cães deixaram de uivar.
Como se tivessem ouvido.
Epílogo
Se esta ficção tem uma missão, não é convencer, mas despertar.
Despertar para a ideia de que a paz é interesse existencial racional, de que a ética é a infraestrutura invisível da política e que a humanidade só sobreviverá se aceitar princípios morais universais vividos localmente. Pois não há salvação técnica sem conversão ética; não há globalização justa sem consciência pessoal e não há política durável sem transcendência moral. A origem e o fim do homem é espiritual.
E como desejo provável, só provável é que a Gronelândia não seja um lugar no mapa,
mas um estado interior onde o gelo do poder começa finalmente a derreter.
António da Cunha Duarte Justo
Teólogo e Pedagogo Social
© Pegadas do Tempo
(1) Talvez a Gronelândia se torne não só a nova Tordesilhas, mas sobretudo motivo de reflexão para Washington, Pequim, Moscovo e Bruxelas para que se entendam nas diferentes polos geográficos e construam pontes entre si e com as outras potências emergentes. O mundo precisa de paz e humanismo.
