CONCÍLIO DO GALINHEIRO DOURADO

Uma Fábula geopolítica sobre a Farsa da Ambição no Ninho da Águia e no Galinheiro Dourado

No alto do Monte Olimpo de Bruxelas, onde o nevoeiro é feito de diretivas e o trovão do discurso político ecoa nos salões de mármore, os deuses menores agitavam-se. A notícia chegara como um raio: a grande Águia-de-cabeça-branca, do outro lado do oceano, mudara de humor. O seu piar, outrora beligerante e estridente, agora papagueava palavras estranhas: “paz”, “negociação”, “fim de hostilidades”.

Isto deixou os deuses do Olimpo em desarmonia total. Durante luas, tinham dançado ao ritmo guerreiro da Águia, martelando armas no seu Monte em vez de pão, tecendo para o povo narrativas de demónios e heróis com o ouro que lhes era enviado. O Galo Gaulês, vaidoso e orgulhoso, e a Águia Negra Federal, pragmática e calculista, haviam-se convencido de que a sua sobrevivência dependia daquela guerra distante, na grande planície do Urso Pardo. Nesse sentido camuflaram os seus interesses com os desígnios da Cegonha (1) que sempre acompanhavam e controlavam.

A mudança da Águia-branca forçou a convocação de um concílio. Mas não no grande salão do Olimpo, onde todos os estados-deuses tinham assento. Não. Foi num anexo reluzente, um Galinheiro Dourado, que a Deusa dos Protocolos, uma figura etérea de suave cinzento e gravata invisível, a tal que substituíra o acomodado Lobo Ibérico do Gerês na condução dos destinos comuns, reuniu os escolhidos.

Estavam lá, entre outros, o Galo Gaulês e a Águia Negra, como é claro. O Leão Britânico, já fora da cerca do galinheiro, mas ainda a rugir à porta, observava. Mas, a final de contas,  onde estava o Veadinho Vermelho, que sempre alertara para a insensatez do conflito? Onde estava a Águia-rabalva, feroz e diretamente na linha de fogo? E que era feito do Lince Romeno, guardião de outra fronteira? Foram deixados do lado de fora, a cacarejar a sua inquietação de ignorados. O concílio não era para vozes dissonantes, era para consolidar a narrativa.

A missão era clara: voarem juntos até ao novo ninho da Águia-branca e convencê-la, com ar de subserviência, mas punhos cerrados de determinação, a não abandonar a guerra. A Deusa dos Protocolos lideraria a comitiva. O Lobo Ibérico do Gerês, que representava a vontade coletiva de todos os deuses do galinheiro, foi convenientemente esquecido. Aquele não era um assunto de vontade coletiva, era um assunto de interesse coletivo, mas apenas daqueles que se julgavam colectivamente donos do colectivo.

A cena no novo ninho da Águia-branca foi de um ridículo sublime. Lá estavam eles, o Galo e a Águia Negra, plumagens bem penteadas, rodeando o trono da grande Águia-branca, que os observava com um ar entre o enfastiado e o divertido. Pareciam pintos ansiosos por migalhas de aprovação, cacarejando em uníssono a velha cantiga: “O Urso é um demónio, a guerra é necessária, não podemos fraquejar”.

A Águia-branca ouviu, bicou algumas sementes, e piou algo vago sobre “paz através da força”e “razões económicas”. Eles regressaram ao Olimpo, pavoneando-se como se tivessem obtido uma vitória colossal. Mas nos seus olhos lia-se o vazio de quem sabe que se humilhou por uma migalha de relevância.

Enquanto isto se dava, nas planícies da Ucrânia, os verdadeiros animais, os homens, continuavam a ser alimento para a terra, que já não acreditava em deuses de Bruxelas ou de Washington. O Urso Pardo, longe de ser o demónio desenhado nos mosaicos do Olimpo, estava sentado à sua mesa, pacientemente, oferecendo garantias que ninguém no Galinheiro Dourado queria ouvir. Porque ouvir significaria negociar, e negociar significaria admitir que a realidade não era o conto de fadas heroico que tinham vendido aos seus povos.

A grande farsa foi revelada. A União, que poderia ter sido uma fénix a renascer das cinzas da sua própria dependência, escolheu ser um papagaio, repetindo slogans gastos de um mestre que já nem os acreditava. Apostaram tudo no “tudo ou nada” e, no fim, quem tudo arrisca, tudo perde. E a factura, como sempre, estava a ser paga nos campos de trigo encharcados de sangue, longe do mármore limpo do Monte Olimpo.

O verdadeiro desafio nunca foi o Urso, nem a Águia volúvel. O desafio sempre foi olharem-se ao espelho e verem, não os deuses benevolentes que julgavam ser, mas apenas galos e águias menores, presos no seu próprio galinheiro dourado, escorregando no resíduo pegajoso da sua própria miragem. (Interpretação do conto em nota 2)

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo

(1) Esta fábula geopolítica usa como símbolos e alegorias os animais: Águia-de-cabeça-branca (Estados Unidos), Cegonha (Ucrânia), Urso-pardo (Rússia), águia negra ou federal (Alemanha), o galo gaulês (França), o Leão (Inglaterra), Veado-vermelho (Hungria), Águia-rabalva (Polónia), Lince (Roménia), Lobo-italiano (Itália). O lobo ibérico do Gerês (António Costa presidente do Conselho Europeu, dos Estados-membros, ausente). A Deusa dos Protocolos ( Von der Leyen – Presidente da Comissão,  apenas representante dos comissários).

(2) O “Galinheiro Dourado” representa a Comissão Europeia (Von der Leyen) e o eixo Franco-Alemão. É “dourado” por fora (a ideia de Europa) mas é um “galinheiro” por dentro (desorganização, cacarejo, hierarquias rígidas). A exclusão dos países vizinhos da Rússia e da Ucrânia (Veadinho, Águia-rabalva, Lince) reflete a sua queixa sobre a reunião real.

A Mudança da Águia-de-cabeça-branca (EUA/Trump) é o catalisador da história. Mostra a dependência europeia e a sua incapacidade de ter uma política externa independente e estratégica.

A “Deusa dos Protocolos” (Von der Leyen) é uma crítica direta à sua presença inadequada na reunião com Trump, em detrimento de quem realmente representa os estados (Costa, como Lobo Ibérico). Ela é “etérea”, não eleita diretamente, e impõe protocolos que servem a uns e ignoram outros.

Humilhação e a Subserviência: A cena em que se humilham perante Trump é central, mostrando a contradição entre o ódio que professam e a submissão que praticam.

O Urso Pardo (Rússia/Putin) é aqui retratado não como um demónio, mas como um actor pragmático e paciente, contrastando com a histeria e a narrativa fabricada do Olimpo. Isto reflecte a ideia de que a Rússia está aberta a negociações e que a demonização é uma estratégia.

O conto culmina na ideia de que a UE está a escorregar na sua própria miragem, presa numa narrativa infantilizada que a impede de ver o mundo real e de agir pelos seus genuínos interesses de paz e prosperidade com a sua vizinhança euro-asiática.

O MAL-ESTAR DA MODERNIDADE: DA SOLIDÃO EXISTENCIAL AO “CANCRO SOCIAL”

A Revolta das Partes contra o Todo orgânico

Vivemos na era da híper-conexão, dos fluxos de informação infinitos e de um progresso material sem precedentes. No entanto, um paradoxo angustiante define os nossos tempos: nunca estivemos tão conectados e, simultaneamente, tão divididos e profundamente sós. Esta solidão não é apenas a carência de companhia; é uma solidão de si mesmo, um divórcio interno do ser humano face à sua própria essência.

Este fenómeno não é um acidente, mas sim o sintoma de um processo de despersonalização em marcha, cujas raízes se aprofundam no solo do século XX. A combinação de forças anónimas, mercados globais, algoritmos omnipresentes, burocracias impessoais, com um desvio filosófico que, em algumas das suas correntes, abraçou o niilismo, esvaziou o indivíduo de uma identidade sólida. Sem uma identidade individual claramente definida e valorizada, torna-se impossível construir uma identidade social ou cultural coesa. A sociedade arrisca-se a transformar-se num amontoado de elementos desconexos, sem uma ordem intrínseca que os ligue organicamente e lhes dê um rosto coletivo.

As instituições tradicionais (a família alargada, a comunidade local, as associações de solidariedade) que outrora forneciam enquadramento, significado e pertença, veem o seu valor e significado em processo rápido de erosão. Por seu lado, o indivíduo é cada vez mais atomizado, reduzido à sua circunstância imediata e a um individualismo estéril. Esta solidão hiperbólica manifesta-se mesmo no meio da multidão, mascarada pelo ruído ensurdecedor das ofertas da sociedade de consumo, que promete preencher um vazio que, paradoxalmente, ajuda a minar.

O sofrimento e o desencanto coletivos aumentam a um ponto crítico, onde a sociedade em si se torna clinicamente doente. A este propósito, torna-se oportuna uma metáfora de doença individual e da doença psíquica social: o aparecimento do cancro como «solução e desculpa». O cancro é, na sua essência biológica, uma mutação genética resultante de um descontrolo celular, uma revolta das partes contra o todo orgânico. Não será esta uma imagem perfeita do que acontece a nível de consciência social? As mutações individuais e sociais, a perda de valores partilhados, a desagregação do laço social, resultam de uma consciência individual e coletiva descontrolada, que, focada apenas no eu imediato e no prazer funcional, conduz à autodestruição do organismo social. Cada época tem, de facto, as suas doenças e os seus estados de alma, e a nossa tem a da patologia da desconexão (desligação individual e social que cede o lugar a uma conexão exterior virtual que tudo amarra).

Os sintomas desta doença são estranhos e reveladores. A solidão leva a que o afecto seja canalizado para substitutos, como o «casamento» com animais de estimação, relação que, sendo genuína no afecto, é funcionalmente imune às complexidades do compromisso humano. Na política, o oportunismo segue agendas exteriores ou ditadas por sondagens e estatísticas sociológicas, e não por princípios ou visões de futuro, num ajustamento virtual às massas, e não uma liderança baseada na relação humana autêntica nem numa sociedade consciente do seu sentido.

O caso extremo, mas sintomático, dos mais de 4.000 «casamentos tecnológicos» no Japão, onde pessoas casam com personagens de realidade virtual, é o indício mais claro deste devir. Não é uma excentricidade, mas um sinal de alarme: o ajustamento das relações humanas está a ser substituído por um ajustamento virtual, baseado em satisfações imediatas, controláveis e de essência meramente funcional.

Perante este diagnóstico sombrio, somos chamados a uma reflexão urgente. Não se trata de um regresso romântico a um passado idealizado, mas de uma pausa consciente para repensar a pessoa e a sociedade. Há que resgatar e reavaliar os «ensinamentos perenes» que o desenvolvimento humano nos foi proporcionando ao longo de milénios: a dignidade da pessoa, a importância da comunidade, o valor do sacrifício pelo outro, a busca de significado que transcende o material, a força do amor e da vulnerabilidade partilhada.

O desenvolvimento do poder tecnológico e virtual não é inerentemente mau; é uma ferramenta poderosa e útil. No entanto, ameaça destruir o humano se for este a servir a tecnologia, e não o contrário. O risco final é que o humano perca aquilo que o define: a personalidade, a razão, que se torna mero cálculo, e o sentimento, que se torna mera emoção superficial.

A pergunta que se coloca à nossa sociedade, chamada a ser cada vez mais humana e feliz, é crua: teremos a coragem de desligar o ruído, de nos reencontrarmos connosco próprios e, a partir desse centro repensado, reconstruir relações autênticas que curem a nossa solidão existencial? Ou continuaremos a preferir o matrimónio silencioso com as máquinas, confortáveis e previsíveis, mas incapazes de nos devolver o rosto que estamos a perder?

A cura começa com o diagnóstico e com a recusa coletiva em aceitar a autodestruição como preço inevitável do progresso.

António da Cunha Duarte Justo

Teólogo e pedagogo

QUEIXA EXISTÊNCIAL DE UMA SOCIEDADE INCERTA

(Parto do Abismo nas Sombras do Modernismo)

 

Não é o grito agudo, claro, definido,

É um quebrar de ânforas no silêncio,

Um tumulto surdo, um ruído

De um mundo grávido de um tempo sem senso.

 

A sociedade, uma madre em contrações desencontradas,

Arqueja sob a pressão de um feto de névoa,

Não pare um futuro, mas dores emprestadas,

Um parto de sombras que a si mesma nega.

 

Qual é a queixa da alma coletiva, sem causa aparente?

É a náusea do vazio, o luto por um Deus que não morreu,

Mas que se perdeu na torrente

De um amanhã que se prometeu… e não nasceu.

 

São dores de parto de um ser ainda informe,

Uma gestação de ferro, fogo e algoritmo,

O útero do tempo à beira de um deforme

Nascido que não é neto, nem é legítimo.

 

A placenta é de écran, o cordão é de fibra ótica,

A luz que nos guia é um fluxo de ansiedade.

A nova maneira de ser, criança caótica,

Não traz o leite quente da humanidade.

 

Traz o frio do silício, a promessa de um paraíso estéril,

O abraço de um algoritmo, vasto e distante.

É um parto criativo, sim, mas de um ser tão sério

Que confunde a sua alma com um software errante.

 

Por isso a queixa ecoa, cega e obstinada,

Não contra a fome ou a guerra, males de outrora,

Mas contra esta angústia mal desenhada,

Este vazio que à mesa se senta e devora.

 

É o luto pelo Homem que fomos, a agonia

Do rosto que se dissolve no pão da existência.

A nova maneira de estar não é um novo dia,

É a noite iluminada pela própria ausência.

 

E no entanto… há a centelha, a dor que é génese,

Neste abortar de mundos, há um verbo ténue a crescer.

A própria sombra que nos cobre talvez nos revele

Que só criando o abismo o podemos vencer.

 

A queixa é o primeiro hino deste estranho nascimento,

O útero do caos é criativo, ainda que cruel.

Talvez da noite do não-sentido, brilhe um firmamento

Onde a alma, finalmente, encontre o seu papel.

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo

A TRIBUNA DE AR DE BRUXELAS

Dizia-se que na Cidade da Névoa os oradores não tinham pés. Caminhavam sobre o ar, não como santos, mas como marionetas sustentadas por cordas invisíveis. Chamavam-se a si mesmos Corifeus do Amanhã e, em todas as ocasiões, repetiam discursos tão bem polidos que já não tinham rosto, apenas brilho.

Nas praças, os cidadãos viam folhas verdes caindo dos palácios elevados. Eram belas, frescas, e diziam ser fruto de grandes plantações. Mas ninguém encontrava as árvores. “A colheita está garantida!”, proclamavam os corifeus. O povo aplaudia, embora não se lembrasse de ter semeado nada.

No alto, os oradores vestiam mantos de valores e fatos engravatados que ondulavam como bandeiras. Não traziam fardas, o seu uniforme era o dogma, programa. E, em vez de luz, brandiam verdades afiadas como lanças, que lançavam ao vento para que o vento as trouxesse de volta, intactas.

Diziam agir pelo futuro, mas bebiam apenas do passado, um passado que, nas suas bocas, se disfarçava de novidade científica. Semeavam joio nos campos invisíveis e, quando a fome vinha, alimentavam-se de pães que ninguém sabia de onde vinham, mas que tinham o sabor amargo da consciência perdida.

Um velho da cidade, que todos apelidavam de Guardador de Memórias, aproximou-se certo dia e perguntou:

– E se deixassem cair a lança e pegassem na enxada?

Riram. O riso deles tinha o som seco de galhos mortos.

Com o tempo, o povo começou a reparar que a democracia, que antes era altar e espelho, se tornara um escudo que cegava quem o erguia. E, nas noites mais silenciosas, alguns juravam ouvir o canto do cuco, o pássaro que deposita o ovo no ninho alheio e segue viagem.

Foi então que, sem aviso, a névoa começou a rarear. O chão voltou a ser visível. E muitos descobriram que os corifeus, afinal, tinham pés, mas estavam sujos de lama.

Nessa manhã, não houve folhas a cair. Nem pão a repartir. Apenas a terra nua, esperando quem tivesse coragem de plantar.

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo

DANÇA NA FEIRA / TANZ AUF DEM MARKT

O dia canta um som de feira e árvores,

Der Tag klingt nach Markt und Bäumen,

e no rumor, um apelo, um regresso a ti.

und im Raunen, ein Ruf, zurück zu dir.

O silêncio é um copo tão fundo e liso

Die Stille ist ein Glas, so tief, so eben,

que bebo o eco da capela dentro de mim.

darin trinke ich das Echo der Kapelle in mir.

 

 

E sem pensar, levado por esse canto,

Unbedacht, geführt von diesem Gesang,

abraço a sombra que dança ao meu lado.

umarm’ ich den Schatten, der an meiner Seite tanzt.

Gesto que foi colheita, não quebranto,

Eine Geste der Ernte, kein Zwang,

um passo de um baile já há muito ensaiado.

ein Schritt aus einem längst geprobten Tanz.

 

 

O sol delira. E nos óculos escuros

Die Sonne taumelt. In den dunklen Gläsern

da donzela, um sorriso doce e leve, acende.

des Mädchens zündet ein süßes, leichtes Lächeln.

E o brilho das suas formas, puras,

Und das Leuchten ihrer klaren Formen

numa onda de luz, a mim chega e entende.

erreicht mich in einer Welle von Licht, versteht mich.

 

 

A gravidade dos óculos da donzela

Die Schwere der Brille des Mädchens

foge de um sorriso meu, largo e solar,

entweicht meinem weiten, sonnigen Lachen,

que lhe fala de fibras fortes, e nela

das von starken Fasern spricht und in ihr

faz brotar um desejo de se deixar levar.

erblüht das Verlangen, sich tragen zu lassen.

 

 

E então a troca, o passo súbito, o absurdo,

Dann der Tausch, der plötzliche Schritt, das Absurde,

o riso que é um lance, um jogo igualitário.

das Lachen – ein Wurf, ein Spiel unter Gleichen.

Fica um brilho no ar, um ritmo surdo,

Ein Glanz bleibt in der Luft, ein leiser Rhythmus,

o compasso partido de um só itinerário.

der gebrochene Takt eines einzigen Weges.

 

 

Dois corações, agora sócios no mesmo verso,

Zwei Herzen nun Partner im selben Vers,

numa dança que o Eros tece, fina e sem par,

in einem Tanz, den Eros spinnt – fein, unvergleichlich,

onde o que é dela em mim encontra o inverso,

wo ihres in mir sein Gegenteil findet,

e o que é meu nela se faz dançar.

und meines in ihr sich zum Tanz entfaltet.

 

António da Cunha Duarte Justo

Pegadas do Tempo