Diziam os antigos, entre um gole de vinho e outro de mem\u00f3ria, que, l\u00e1 para os lados de Bruxelas,\u00a0 em tempo de brumas e esquecimento, havia um homem que sabia tecer o ar.
\nChamavam-lhe o Tecel\u00e3o de N\u00e9voas, porque das palavras fazia v\u00e9us, e dos sil\u00eancios, correntes. O povo jurava que o c\u00e9u lhe obedecia, pois onde ele passava, o horizonte encolhia-se, como se o mundo tivesse medo de ver-se inteiro.
\nCom a sua voz de abrigo e olhar de promessa, o tecedor tinha o dom de transformar o invis\u00edvel em pris\u00e3o, e o povo, fatigado de ver e de pensar, acolheu-o como a um l\u00edder de cidad\u00e3os cansados.<\/p>\n
Falava com voz mansa, que parecia vir do alto como um murm\u00fario de rio ondulado em v\u00e1rzea plana.
\nDizia que pensar demais era ferida, que duvidar era doen\u00e7a de quem n\u00e3o sabia agradecer e que a verdade pesava mais do que o que o cora\u00e7\u00e3o podia suportar.
\nE o povo, sedento de certezas, acreditava.
\nAcreditava porque o cansa\u00e7o e o peso do dia a dia, quando se torna costume, \u00e9 parente da confian\u00e7a e da obedi\u00eancia.<\/p>\n
Com o tempo, o Tecel\u00e3o j\u00e1 n\u00e3o se bastava a si pr\u00f3prio.
\nChamou a si alguns disc\u00edpulos, jovens de olhar vazio e m\u00e3os leves, e entregou-lhes flautas de n\u00e9voa, instrumentos finos, forjados com sopros de engano.
\nA cada toque, essas flautas derramavam melodias brandas que se infiltravam no pensamento como chuva em terra seca.<\/p>\n
E quem as ouvia, esquecia.
\nEsquecia o sabor da d\u00favida, o brilho do discernimento, a alegria de criar o pr\u00f3prio som.
\nA melodia parecia arte, mas era feiti\u00e7o: adormecia o esp\u00edrito e paralisava os areais do pensamento.
\nAs mentes tornavam-se d\u00f3ceis, como rebanhos embalados por m\u00fasica alheia.
\nE cada nota, em vez de libertar, amarrava.<\/p>\n
O povo passou a seguir o som das flautas como quem segue uma estrela.
\nN\u00e3o sabia que caminhava em c\u00edrculos, que dan\u00e7avam dentro de uma gaiola de bruma.
\nAs suas vozes, antes cheias de vida, calaram-se.
\nOs poetas deixaram de cantar, os pintores esqueceram as cores, e at\u00e9 os sinos soavam mais lentos, como se o ar tivesse ficado pesado.<\/p>\n
Mas havia uma crian\u00e7a, de olhar aberto e passo curioso, que ainda n\u00e3o aprendera a obedecer ao som e ainda tinha a alma por domar.
\nGostava de correr pela manh\u00e3, quando o frio ainda mordia o ch\u00e3o, e de tentar adivinhar as formas escondidas na n\u00e9voa. Para ela, o mundo era um jogo: o nevoeiro, um len\u00e7ol de sonho onde tudo podia morar: um castelo, um rio, um gigante adormecido.
\nCerto dia, aproximou-se do Tecel\u00e3o e perguntou:<\/p>\n
– Senhor, porque \u00e9 que o sol nunca toca o ch\u00e3o do nosso vale?<\/p>\n
O homem sorriu, com ternura estudada.
\n– O sol, pequena, \u00e9 um fardo. Eu guardo-vos da sua luz. \u00c9 melhor assim, mais suave, mais seguro.<\/p>\n
A menina quis acreditar. Mas o vento, que dormia h\u00e1 muito, acordou ao ouvir aquelas palavras.
\nSoprou primeiro devagar, apenas para ver se ainda podia. Depois, com saudade de ser brisa livre, soprou com for\u00e7a.<\/p>\n
E ent\u00e3o, as flautas desafinaram.
\nA m\u00fasica, outrora doce, quebrou-se em sons dissonantes, e o povo estremeceu.
\nA n\u00e9voa come\u00e7ou a desfazer-se, fio a fio, como mentira diante da claridade.<\/p>\n
O Tecel\u00e3o tentou refazer o tear, mas os seus dedos, habituados ao engano, j\u00e1 n\u00e3o encontravam os fios.
\nO povo olhou em redor e viu-se: sujo, p\u00e1lido, atordoado, mas ainda vivo.
\nTodos ouviram, pela primeira vez em muito tempo, um som diferente: o riso da crian\u00e7a, cristalino e novo, como nascente em pedra seca.<\/p>\n
Alguns choraram, outros ficaram em sil\u00eancio.
\nA menina correu para o alto da colina e gritou:
\n– O sol afinal n\u00e3o dormia! S\u00f3 esperava que abr\u00edssemos os olhos!<\/p>\n
E o vento, satisfeito, levou consigo o \u00faltimo fio de engano para al\u00e9m das colinas, onde as n\u00e9voas j\u00e1 n\u00e3o ousavam voltar.<\/p>\n
Dizem que, desde esse dia, ningu\u00e9m mais tocou as flautas do Tecel\u00e3o.
\nMas de vez em quando, quando a alma se distrai e o cansa\u00e7o parece doer demais, ouve-se ao longe um sopro que vem de cima, tentando adormecer o mundo.
\n\u00c9 ent\u00e3o que se deve lembrar: a m\u00fasica que salva nasce de dentro e a n\u00e9voa s\u00f3 domina quem esquece o pr\u00f3prio som. Mas h\u00e1 sempre uma crian\u00e7a, em algum lugar, pronta a perguntar pelo sol.<\/p>\n
Ant\u00f3nio da Cunha Duarte Justo<\/strong><\/p>\n Pegadas do Tempo<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Diziam os antigos, entre um gole de vinho e outro de mem\u00f3ria, que, l\u00e1 para os lados de Bruxelas,\u00a0 em tempo de brumas e esquecimento, havia um homem que sabia tecer o ar. Chamavam-lhe o Tecel\u00e3o de N\u00e9voas, porque das palavras fazia v\u00e9us, e dos sil\u00eancios, correntes. O povo jurava que o c\u00e9u lhe obedecia, … Continuar a ler O Tecel\u00e3o de N\u00e9voas<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"sfsi_plus_gutenberg_text_before_share":"","sfsi_plus_gutenberg_show_text_before_share":"","sfsi_plus_gutenberg_icon_type":"","sfsi_plus_gutenberg_icon_alignemt":"","sfsi_plus_gutenburg_max_per_row":"","footnotes":""},"categories":[3,15,14,4,5,6,7,16],"tags":[],"class_list":["post-10391","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-arte","category-cultura","category-economia","category-educacao","category-escola","category-migracao","category-politica","category-sociedade"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/10391","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=10391"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/10391\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":10393,"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/10391\/revisions\/10393"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=10391"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=10391"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/antonio-justo.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=10391"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}