{"id":10216,"date":"2025-08-07T22:10:14","date_gmt":"2025-08-07T21:10:14","guid":{"rendered":"https:\/\/antonio-justo.eu\/?p=10216"},"modified":"2025-08-07T22:11:43","modified_gmt":"2025-08-07T21:11:43","slug":"o-pendulo-e-a-praca","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/antonio-justo.eu\/?p=10216","title":{"rendered":"O P\u00caNDULO E A PRA\u00c7A"},"content":{"rendered":"

Par\u00e1bola inici\u00e1tica <\/strong><\/p>\n

Havia, na velha cidade de Bruxelas, um grande rel\u00f3gio no alto da torre da pra\u00e7a. O seu p\u00eandulo, pesado e dourado, oscilava com precis\u00e3o, marcando as horas que os poderosos decretavam. O Relojoeiro, homem de m\u00e3os finas e discurso polido, ajustava os seus mecanismos com ar solene, afirmando que s\u00f3 ele conhecia o ritmo certo do tempo.<\/p>\n

Mas o povo, em baixo, sentia nas costas a sombra e o peso daqueles ponteiros. Alguns murmuravam que o rel\u00f3gio atrasava, outros que adiantava e os mais ousados diziam que marcava apenas a hora que convinha ao Relojoeiro.<\/p>\n

Um dia, um vento forte soprou das ruas estreitas, trazendo consigo vozes desconhecidas. Eram os Andarilhos, homens e mulheres de passos inquietos, que n\u00e3o se curvavam ao tique-taque da torre. Gritavam que o rel\u00f3gio estava quebrado, que o seu ritmo n\u00e3o era o de todos, mas apenas o dos que o controlavam.<\/p>\n

O Relojoeiro, perturbado, chamou os Guardi\u00f5es do Mecanismo. “Estes ventos s\u00e3o perigosos,” advertiu. “Se deixarmos que soprem livremente, o p\u00eandulo perder\u00e1 o seu curso, e o caos instalar-se-\u00e1!” E assim, come\u00e7aram a amarrar cordas ao p\u00eandulo, a vedar janelas, a calar bocas, tudo em nome da ordem e da democracia.<\/p>\n

Mas o vento n\u00e3o se deu por vencido. Soprava mais forte nas frestas, levando consigo o p\u00f3 das promessas esquecidas. E o povo, antes silencioso, come\u00e7ou a sentir que seu rosto come\u00e7ava a ser tocado por aquela brisa.<\/p>\n

Ningu\u00e9m sabia, ainda, se o vento traria tempestade ou renova\u00e7\u00e3o. Mas uma coisa era certa: Nenhum rel\u00f3gio governa o vento.<\/p>\n

No Palco da Democracia<\/strong><\/p>\n

Na pra\u00e7a p\u00fablica, onde o sol se escondia atr\u00e1s de n\u00e9voas de ret\u00f3rica, erguia-se um palco de sombras e gritos. De um lado, os Senhores do Arco do Poder, trajando palavras polidas como fatos de alfaiate, acenando ao povo com promessas t\u00e3o leves como o papel em que eram escritas. Do outro, os Pretendentes ao Poder, rostos inflamados de indigna\u00e7\u00e3o, brandindo frases afiadas como foices, prontos a ceifar o trigo do campo alheio. E no meio, a multid\u00e3o, um corpo cansado, espremido entre a bigorna do controlo e o martelo da revolta.<\/p>\n

O populismo de cima descia em cascata, um rio de verniz institucional, enquanto o de baixo jorrava das bocas dos descontentes, \u00e1cido e espumante. Os primeiros falavam em ordem, os segundos em justi\u00e7a, ambos, por\u00e9m, pareciam concordar em uma coisa: o povo era mero espectador de seu pr\u00f3prio drama.<\/p>\n

A M\u00e1scara e o Espelho<\/strong><\/p>\n

A esquerda outrora insurgente, agora entronizada, fitava-se no espelho da hist\u00f3ria e n\u00e3o reconhecia o pr\u00f3prio rosto. Onde antes via rebeldia, agora via apenas gest\u00e3o. Onde antes havia fogo, agora havia protocolo. E quando os ventos sopravam contra ela, reagia n\u00e3o com argumentos, mas com os usados espantalhos, fascismo, retrocesso, amea\u00e7a \u00e0 democracia, palavras gastas como moedas falsas.<\/p>\n

“Como ousam criticar-nos?”, bradavam, confundindo discord\u00e2ncia com trai\u00e7\u00e3o. O povo, que outrora lhes dera voz, agora era tratado como crian\u00e7a caprichosa, a quem se devia calar com paternalismo ou amea\u00e7ar com o dedo.<\/p>\n

Enquanto isso, a direita conservadora, de gravata bem apertada, murmurava sobre tradi\u00e7\u00e3o e estabilidade, mas seus olhos cobi\u00e7avam o mesmo poder que condenavam nos outros. E nos extremos, os profetas apocal\u00edpticos, de esquerda e direita, semeavam ventos que colheriam tempestades alheias.<\/p>\n

O Teatro das Sombras<\/strong><\/p>\n

Os meios de comunica\u00e7\u00e3o, fi\u00e9is c\u00e3es de guarda do status quo, ladravam em un\u00edssono contra os b\u00e1rbaros das redes sociais, esses novos gladiadores que ousavam desafiar o circo estabelecido. Cada manchete era um golpe, cada editorial um veredicto. “Populismo!”, gritavam, como se a palavra fosse um feiti\u00e7o capaz de exorcizar o descontentamento.<\/p>\n

Mas o povo j\u00e1 n\u00e3o engolia as narrativas como outrora. Nas entrelinhas das not\u00edcias, percebiam o cheiro do medo, o medo dos que temiam perder o monop\u00f3lio da indigna\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

O P\u00eandulo democr\u00e1tico oscila<\/strong><\/p>\n

A democracia, esse p\u00eandulo eterno, balan\u00e7ava entre o medo do novo e o cansa\u00e7o do velho. Umas vezes para a esquerda, outras vezes para a direita, mas nunca parava no centro, pois o centro era uma ilus\u00e3o, um lugar onde ningu\u00e9m vivia, apenas fingia governar.<\/p>\n

Os poderosos, assustados com o movimento, tentavam amarrar o p\u00eandulo com leis e decretos, apertando o cerco sobre a dissid\u00eancia. “Em defesa da democracia!”, diziam. “Pela ordem!” Mas o povo, cada vez mais encurralado, percebia que o discurso era s\u00f3 pelo poder. Sempre pelo poder.<\/p>\n

A \u00daltima Met\u00e1fora<\/strong><\/p>\n

No fim, restava apenas uma alegoria: a da casa comum. A esquerda, que se julgara arquiteta exclusiva da moradia, agora via surgir inquilinos indesejados, gente que n\u00e3o aceitava os seus planos, que queria reformar as paredes, mudar os m\u00f3veis. Mas, a esquerda, em vez de debater, trancava as portas e gritava “inc\u00eandio!” A sua casa era uma pris\u00e3o.<\/p>\n

A verdade \u00e9 que o fogo verdadeiro n\u00e3o estava nos cr\u00edticos nem nos discursos, ele estava na lenha seca acumulada de d\u00e9cadas de promessas queimadas.<\/p>\n

E assim, entre o populismo de cima e o de baixo, entre os que mandavam e os que aspiravam mandar, o povo seguia, sem r\u00e9stia de sol, mas tamb\u00e9m sem deixar de olhar para o horizonte.<\/p>\n

Porque o p\u00eandulo, cedo ou tarde, sempre volta. E quando voltar, quem estar\u00e1 l\u00e1 para o segurar?<\/p>\n

Ant\u00f3nio da Cunha Duarte Justo<\/strong><\/p>\n

Pegadas do Tempo<\/p>\n

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